ANTONIO BUX – Cinque poesie tratte da “Ponente” (Inedito 2020)

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Nell’avvoltoio una nebbia tace.

Ha la sua forma di sparizione

che la fa simile a una goccia

di tempo quando l’acqua dorme,

e si trasforma la sua anima

in un diverso respiro, nel nido

abbandonato volando, per chiara

solitudine di ogni volo rubato

al nero senza notte di una vita.

Così l’avvoltoio ricorda la nebbia

quando plana nel suo silenzio

di predatore e sa la morte

non spaventare, sa del tempo

l’ultima migrazione, il volare cieco

verso montagne divine, dove fa nebbia

per esistenza, e l’avvoltoio va in pace

a farsi preda e a morire, ogni notte

perché sparisce questa forma di amore

e la vita ritorna in quella sua goccia,

e già non è tempo, esiste solo per l’acqua

 

 

***

 

Un arco d’estate ha fatto del mondo anima,

ma tu vuoi fingere che il vento fermi l’amore,

come paradosso di uccello non sei altro

se dentro l’aria non esistiamo e l’aria ci muove,

così nel reale incantesimo tu voli accanto

a questa persona che cade, le vuoi proprio bene

mentre un arco finge l’estate e l’anima

mai nostra siamo noi vuoti in cielo a creare

il volto di un uccello beato;

 

così vedi come il beato canto dell’occhio

suo è dentro di noi, e l’azzurro già perso risale

verso l’azzurro più chiaro che vive

a tempo ma in altro destino, in chi si dimora

lento, come paradosso d’anima io non riconosco

il futuro creato a miseria, lo stento di sapere

nostro un arco già scoppiato nel sole,

ma tu vieni uguale, uccello nero disadorno

d’amore, tu vuoi questo volto non mio

 

 

***

 

Quando il disegno parziale di una stella

è il disegno amato; lo si impara soli in cielo

a favore di nuvole opache, lanciati

nell’ora in cui nessuno vuole

avere più desiderio o speranza, lama

di un coltello sentito eternamente

per un eterno mai nato, dove la piega

di un corpo è la benda, e il volto già saggio

vede la barca lontana galassie,

e invece ora scorre vicina, ti chiama

vuole che tu sia il suo mare.

 

E pur di vomitare una serpe s’ignora

la fede cristallina, di veder crescere niente

o la stella precisa, scivolosa al centro della notte

che si muore pensando, e il pensiero sotterra

l’ascia di sentire e in quanti si paga

se soltanto in una selva riposano in pace

i resti terreni, o in quella catena di luce

lanciata in alto da chi non è stato

come viene ora ad abbracciare il silenzio

e il disegno totale non più ombra

non più distanza ti insegna la stella

e sei la linea verticale

 

 

***

 

Eccola. Com’è grande la parola

che vive il volto, la sua distanza

viene contro, sveste del nero apice

chi non sa, chi non vede nell’unico

suo ricordo la voce di una finestra

 

rotta da sempre, e lì si volta, lì sbraita

da ponente una bandiera bianca,

la promessa che solo il fuoco regna,

ed è la polvere a segnare enigma

il suo parlare, il suo sembrar parlata;

 

e vuole subito sia sera mentre scrivi,

mentre illumini col tempo i sacrifici

della carne contro l’usura, della paura

che sia il canto solo una sfera,

 

perché ti gira intorno e il mondo

non appare, ma è tutto tuo,

inventato di sana pianta è l’abbandono

del fiore di un’anima che ti vuole

corpo, sulla strada vuota;

 

ed eccola, è sempre lì che non ti chiama,

eppure ovunque risuona il gioco

suo immobile di trasparire, e tu non sei

e non esisti, e se la scrivi lei si consuma,

 

ti concede il giorno e tu devi sognarla,

perché solo dormendo sentirai

ciò che ti accade, il fulmine

del mostro eterno, e tu qui ora

 

per solo assente; e invece svegliati:

sono i chiari segni le sue vere chiavi

 

 

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Ma tu la senti la ventata? Bruciare in canto per noi

una promessa che durando si scompone,

e non rimane che aspettare sia per sempre sera

o solo un’alba che ci guardi, a scena muta.

 

Perciò sei nata, per distrarti tra mille parole,

però stai ferma, e il tempo già ti esclude

dall’anelito maestro che recita miracoli,

e quel padrone da sempre nominato, ora scappa

perché sei viva e ti commuovi se un giglio strappato

è visione di te tra anni, ma non ricordi ora.

 

Così ti inchiodi, con la nuca a vedere per te altro,

un alito sospetto dietro il viso e non c’è nulla,

un vago senso di certezza o inibizione

ti fa reale se credi e mandi al tuo cospetto

densi fantasmi nel lutto del mattino.

 

Potrebbe continuare secoli, ma la vista

nuota in sé e sa del burrone alto che vivo

in queste teste cede. E non continua. La viola

del pensiero umana stride.

 

Vuole invece che i suoi sogni ci ritornino,

e con il veto cieco del mondo essere chi sei

o non sapere mai, lei come il creato morirebbe.

 

Ma tu pensala più fuori, aperta a nuove arie, dissoluta,

che queste parole traggono in inganno, e noi soli

ad aspettare si faccia il tempo, e la distanza

di colpo prenda il volto il cielo e dentro un’oscura

nube ci restituisca in volo.

 

La senti? Le sue folate dentro di noi che fanno

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in copertina: Elmer Bischoff (American, 1916-1991), Figure at Window with Boat, 1964. Oil on canvas

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