ANTEPRIMA EDITORIALE – Valentina Murrocu, “La vita così com’è” (collana Sottotraccia, a cura di Antonio Bux, Marco Saya Edizioni)

La poesia di Valentina Murrocu (Nuoro, 1992), parte sostanzialmente da un’osservazione di tipo cogitante ed oggettivante dell’esistenza, per dare però senso all’io, all’angoscia che questo io mentale rigetta sull’io fisico, sull’io materico. E il risultato di questo inceppamento quasi robotico è un verso disturbato, sincronico, che genera un corto circuito sintattico, ma a sua volta anche una sinapsi poetica tra l’invocazione scrivente e il sentimento evocativo. Dunque non è soltanto poesia di un certo sperimentalismo, quella della Murrocu, ma è soprattutto un solco di pietra psichica e animale, una specie di monolitica appartenenza al contemporaneo, ma a quel contemporaneo positivo, ossia a quel contemporaneo privo di facili sentimentalismi ma ben conscio del suo diventare carne ed etere verso la pura assenza. Ed è così che in questo suo tentativo di distruzione/ricreazione – attivato attraverso un sistema di interscambi verbali/semantici serratissimo – la poetessa prova a dare voce all’annosa e umanissima connessione del pensiero umano con l’origine del mondo. E già dal titolo di questa bella opera prima vi è forse il significato, la risposta di questa ricerca: La vita così com’è non è, in fondo, un accettare la vita proprio per smentirla, per andarvi contro, per essere uno contro se stessi? E anche la buona poesia, come quella della Murrocu, cerca probabilmente questo: il bilico tra l’essere e lo sparire.

 

(dalla quarta di copertina a cura di Antonio Bux)

 

 

L’atto del nominare

 

Tre quasi i mesi

e non ti fanno scudo le mani non

ti tacciono la mia assenza forse

ignori cosa animi me o quale

dubbio mi schiuda il giorno; ma

finché sorge il sole dietro

i mattoni – un’antinomia

nuova mi dissangua e non

conosce tregua – guardami attraverso

il vetro non essere più: se tu vi fossi

e ancora te mio sentissi

nelle cose che non

ho visto e mi aprono una mancanza – giardino

cancello ghiaia, quasi

casa – conteresti i tuoi torti e non

mi colpiresti a morte – è questa

scritta già nell’atto del nominare – non

mi diresti e non nasconderesti

a te l’angoscia. Eppure indica me e pone

in me fiducia lo spettro dell’uomo

che ti neghi e non so condannare purché

sia lo stesso esistere e commettere

ingiustizia; ma tu non

vivi.

 

 

Baricentro

 

Percepisco ora tre forze

come in resa plastica ed io non

so trovarne il baricentro non

so come possa io farle collimare e fisso

la macchia verde sul corpo nudo in tensione come

la vergogna che fingo di provare verso questi oggetti –

[il bicchiere

vuoto, la candela, la luce della stessa attraverso

il bicchiere – o me in relazione ad essi non

so se sussistano o stiano per una convergenza

degli sguardi o delle stesse tre forze – ne aggiungo

una quarta, me stessa ampliata dal riflesso: è non

poter negare di avvertire il conflitto

che mi è immanente o non

volermi opporre essendo maggio e avendo tu scelto –

[proprio me,

me, qui. È non sapere cosa mi comporti

il renderti cosa fra cose quando sento la vita espandersi

[e mi

compiaccio se vado troppo oltre e ti calpesto

sotto la trama di eventi che ora, qui, me redime – e non

respiro.

 

 

Viva-voce

 

Il bambino che vuole uscire e non

è in grado questo tuo cesareo mi attanaglia

il ricordo della rabbia che affiora – quasi

un’arteria che pulsa – e premi

contro i polsi l’alcool che calmi la febbre; non

parli o l’eco è lontana quella

che in viva-voce sento manca

lo stupore e intanto conto i piatti

sporchi sul tavolo sapere esistere

quasi vinco al tuo posto la paura

che attribuisci a te e non

comprendo; ma è tardi, mi dico allo

specchio – quasi disumana come

in prova – e solo sfrutto il tuo disagio

ne scrivo faccio leggere. E non

chiedere se sia giusto o sbagliato,

soltanto questa fede mi sostiene

veramente.

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