VINCENZO DI MARO – Cinque poesie da “Una stagione nascosta” (Nuova Editrice Magenta, Varese 2019)

*

 

Le voci della notte, la calca

che inudibile sorvola l’acqua

scura, per vie umbratili vibra

dalla sponda alle luci, ai muri e

li trapassa, fino alle case, a noi che

la percepiamo appena dopo,

ad apparecchio acceso; le voci

mai incrinate, mai stanche, fiduciose

che qualcuno le ascolti nel fervore

che precede il sonno e cola al vacuo

conforto dei volti senza storia, banditi

dal perenne presente del mattino:

chiamarle analogia, riposo, quasi

una radio, un dio che ricompone

l’unanime tessuto dei dispersi.

 

 

*

 

Ecco il privo di labbra

dove il bimbo riposa, in cui tacendo

sorveglia rito e regola di questa

luce che altèra miete gli occhi:

tanto umbratile è il groppo

nell’ugola del merlo

prima che il fischio lo sommerga e

sollevi un mannello di stoppie.

E quel che dici, che non esiste un’ora

in cui la casa incontri la tua voce

che altri nutrimenti chiederesti

non è che il segno di far entrare sera

in questo letto, tra polvere

inquieta, che trasale,

trasale, cellula inumana.

 

 

*

 

Come un oscuro canto quando cede

al risveglio, una lingua

a se stessa sconosciuta: l’uggiolare

del cane, il caro ammanco

quantunque meno lieve – dei giorni, rigirando

la zolla per rintracciarvi un’usta

elusiva o illusoria, all’orizzonte il

chiaro geroglifico dei monti.

Forse ogni forma anela alla parola

quanto la specie spera di lasciarla

per più muta coscienza, il solo giorno

del sole assoluto, l’apparente

clamore del pianeta. Poi,

nudo smarrimento

nelle notti terrestri.

 

 

*

 

Emanata dall’albero, alta tra l’erba

concordi vento e aureola del soffione

non si capisce, questa cosa

se esiste o se conduce

un volto, non somministra

questa cosa conforto.

So che nelle voci ci tendiamo agguato

se la strada serba subito un nome:

così è bene guardare

prima di immaginare che alla luce

si apra alla ferita il pescatore,

e non è vero che non aspetto

quando fisso lanceole brune

in acqua, che non provo

riconoscenza se l’aggressore arriva

e sono assente. Desidero

nel ventre erbe stellate,

santi nascosti, l’alimento

che mi venga in cerca.

 

 

*

 

Come occorre vivere, chiedo tra un fuoco

d’alberi, alla favilla che ossida il minuto

grano sul filo spinato. Io non

voglio più immagini, ma verità che è bruno

d’ossa tra l’ortica e un tepore che dissipa.

Nella fila della formica o nell’umanità

vive quel che è creduto: se ascolti è che ricordo

il tuo poco avvenire, l’antichissimo

futuro che verrà.

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