ANTONIO BUX – 5 poesie da “Terza persona interiore” (Edizioni Transeuropa, 2019)

***

 

 

I giorni chiari, quelli tinti di nuvole,

quando è piana la tristezza e vola

tra le gambe mentre stanno ferme

 

in attesa del sentiero. Sentirsi liberi

tra le fiamme della vita, e prigionieri

in quella luce che determina parole,

 

parole che vogliono dire più niente,

se non questo sciame di giorni sereni,

e tutto che si agita intorno, senza dire

perché finirà, perché siamo già finiti,

 

e la vera libertà è morire, forti di buio,

dove anche il giorno della fine impara

il suo inizio, la sua strada senza uscite;

 

calpesteremo dunque la paglia, il diavolo

non veglierà su di noi, ma le montagne

che dentro di noi si formano, e così i fiumi

 

amati una volta, ritorneranno nei baci,

nei volti deformi degli angeli. Morte

come non sentirsi soli, come vivere

per sempre dove la libertà vorrebbe,

 

il giorno più chiaro questo attende:

venire di sera, quando l’anima rompe

il destino e torna a ridere, così eccitata

 

e calma, vuota come non mai dell’uomo

che dice di abitarla; e poi un tuffo sull’erba

che non vuole vento, ma riposare nella mano,

 

e nella mano ritrovare un filo d’aria,

l’ecosistema dell’amore ancora intatto,

l’amore della pietra che nella pietra canta.

 

 

 

***

 

 

Vedi, la vita, che finale ha

in scopo: così fittizio, così

di splendore pieno e mancante;

che anche le chiome degli alberi

hanno teste tonde, e come il grido

notturno dei gufi giganteggiano;

anche per questo stanno a guardare.

A volte sembra stiano a spuntare piume

da una fronda all’altra che si vive,

un dormire instupiditi al giorno,

e quel giorno si diventa intelligenti.

E infatti, si pensa: io sono vivo perché

ho da rifare! Ma non l’anima, non il cuore;

solo una mano lasciata sospesa.

Eppure, una mattina la fronte si apre,

cade una luce laggiù, come fosse dentro

un’anima sola che spinge; così vedi, la vita,

non ha che un indizio: la cenere vuota

bruciata sugli alberi in cielo.

 

 

 

***

 

 

Quando dormi, altre voci ti chiamano.

Vorrebbero essere te, la tua mano.

Vorrebbero vivere invano, sperando

nella chiamata, eterna, di occhi dormienti.

Ma tutte queste menti, se resti sospeso,

nel barlume di un sogno ancora vuoto,

non vogliono per davvero vivere,

crescono nel sonno solo per svegliarti.

E sono con te anche da sveglio,

chiamano il nome che tu hai scordato.

Dormire con loro, nel non conosciuto,

ti dà la stanchezza, e la gioia notturna,

che tu non lavori soltanto, quando torni

nel buio della stanza, e la paura

come l’amore ti sembra spaziale.

Per avere ricordo di una voce

eterna devi per forza svanire,

come queste che chiami poesie,

devi poterne ricordare l’odore,

così come la morte sa della vita

il nome segreto che sogni dormendo.

Queste voci, che non sono tue,

ma come tue le rendi mortali,

uscendo dal sonno, amando la terra,

e questa notte piena di quarzi,

chiamale col nome più tuo,

falle dormire, sveglia il tuo corpo.

 

 

 

***

 

 

A volte gli immaginari si somigliano.

Una pozza d’acqua a San Paolo

rispecchia nella sua acqua ciò che

il Mar Caspio rigurgita.

 

Vi è una falena in entrambi i flussi.

Scioglie coi suoi voli i mille volti

delle tombe di tutti i morti, sottoterra;

e in un bicchiere di bolle che bevo.

 

Sarà che tra cento anni ad Al Cairo

scenderò come sudore di una donna

mentre lei leviga la pietra del marito,

o come un po’ di pioggia sulla sua tomba.

 

Ma a volte gli immaginari sono oceani,

e i grandi ghiacciai del Nord conservano

solo ciò che pensammo, quel che resiste.

Su quelle punte, le falene sono libere.

 

 

 

***

 

 

Potrei dirti le cose che amo,

fare di ciò che tu vedi

il mio amore; il bersaglio

che l’aurora mi centra,

o l’ombra avvolta una sera

dove per ombra io c’ero e non c’ero;

e non quella sera, il futuro,

ma la tua bocca, di fianco,

e poi, più dentro, la vita.

 

(Ma che bello poterti inventare,

e portare nel tuo corpo l’altrove,

dove il mare si chiude col cielo…

Senza questa miseria

di dirti che ti amo, o come

sei bella, se la forza del sole

la tua pelle curva, già non sei mia…

E se una parola tra me e te canta,

apre parole che noi mai sapremo).

 

A dire il vero, potrei dirti di meno,

e chiudere il tuo bacio

nell’anima che porto bambino,

o scavarti una fossa qui al centro

sopra la mia mano lasciata svanire

nel vento che non morirà…

 

Sarà che potrei dirti nient’altro,

un petalo che da sempre

mi fugge lo sguardo,

ma quel tulipano che ho dietro

da allora, odora parole

che oggi ti dico; il più amico

che ho forte e diritto, è il tuo amore:

mi dice che io non ti amo

a parole, ma per la parola

più grande; e se io davvero ti amo,

di lei mi vuole più forte.

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