ANTEPRIMA EDITORIALE – Gabriele Galloni – “L’estate del mondo” (Collana Sottotraccia N. 11, diretta da Antonio Bux, Marco Saya Edizioni, 2019)

Gabriele Galloni (Roma, 1995) è uno tra gli autori emergenti più saldi della nuova generazione. Dopo la sua convincente “trilogia” d’esordio (composta dai libri Slittamenti, In che luce cadranno e Creatura Breve), dove con un tono crepuscolare il verso scarno alternava momenti di lucido delirio ad altrettanti di ordine e rigore creativo, offre ora al lettore questo suo nuovo lavoro, L’estate del mondo, che appare subito come l’opera più matura dell’autore romano, proprio per la felice fusione tra elegia e canto piano. E così il poemetto diventa racconto di un amore indefinibile e infinito, e la caducità del tempo e della vita sono il simbolo, assieme all’estate – qui intesa come l’assoluta vanitas del tutto – di un mondo a volte soltanto sognato, appena tangibile eppure inesauribile. E non c’è più solamente quell’apparente distacco e freddezza, o l’ostinata ironia, nella nuova poesia di Galloni; ma anche fatalità, destino, fratellanza. Perché la poesia tende la mano, muove le nuvole, così come l’amore lontano e imperscrutabile di una storia che pare già scritta da secoli, eppure ancora in corso d’opera. Per questo credo che l’opera in Galloni sia la freccia di una speranza: la speranza di sapere che l’estate non è solo un luogo temporale o una stagione, ma anche l’anima e il destino di ogni essere che sogna a mare aperto.

 

 

Antonio Bux

 

 

 

3 poesie dal libro

 

 

 

 

VII

 

 

Per l’ennesima volta, stanotte,

ho sognato una luna di polvere

 

sopra le case di via Ventimiglia.

E so che perderò qualche altra cosa;

 

che seguiranno altri giorni d’acquario;

e in casa intermittenti luci rosa

 

di stanza in stanza; e la televisione

costantemente accesa

 

su canali di lingua giapponese

 

dove strani pupazzi di gomma

si baciano, si danno guerra in ombra –

 

sopra le case di via Ventimiglia

per l’ennesima volta, stanotte,

 

ho sognato una luna di polvere.

E so che perderò qualche altra cosa.

 

 

 

***

 

 

Seguii l’amica dietro la sua casa;

dove a sprofondo la valle arrivava

giù fino ai margini dell’autostrada;

 

ci inoltrammo nell’erba che più rada

ai piedi tutto il sogno disvelava:

l’amica mi indicò, chiuso da piccole

 

pietre arancioni, un altrettanto piccolo

mare. Mi disse: guarda la marea,

l’onda che sale.

 

E rimanemmo lì. “In contemplazione,”

scherzò l’amica. L’acqua alle caviglie.

Più lontano Corviale; il Serpentone.

 

 

 

III

 

 

Come si chiamano, chiedi, quegli alberi

delle zone di mare; quelli secchi,

con rami tipo mani che si tendono

a chiedere invisibili elemosine?

 

Pini qualcosa, dico; e il resto non so dirtelo.

Ma quanti ce ne sono, adesso; tanti

fino alla spiaggia, che dalla collina

scendiamo lentamente; e ai nostri passi

 

non chiediamo che continuare a scendere

senza inciampare: non sarebbe bello

al primo appuntament o già raccogliersi

sotto la luna, vicendevolmente:

 

non siamo – è notte – nel duemilaeventi.

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