GIULIANO GORONI – 6 poesie

MULTIPLO DI COSA INGOMBRA, L’ODORE

 

Multiplo di cosa ingombra, l’odore

ci lascia ammutoliti sugli stipiti

verso ponente, con zampe larghissime

di tartaruga. Pèndula dal ciglio

 

del tempo ormai questo giorno imbrunito

a foglia, a goccia, attento all’istante

che ci distacca e stilla trasparenti.

 

Un candore dall’alto, dopo il tuono

nero, svela in forma che blanda preme,

sulla pozzanghera molata al vento,

quell’unisono che ci fa più poveri.

 

Passano sul bianco dello stradone

le bocce, la festa, le biciclette

e un delicato terrore d’ognuno.

 

 

SI APRONO USCI AD ANNUNZI PICCOLI

 

Si aprono usci ad annunzi piccoli

come un dito, non so che sghemba

molestia di me voleva porto

alle pupille materne (quasi un

Aprile d’allora) e senza premura

 

c’incontra la domenica col giorno

suo, povero e lento come un portico

abbagliato; in alto campane,

le scarpette di biacca e una piazzetta

sotto, forte della chiacchiera senza

speranza. Un minuto si ferma alto

 

grande e non ha niente dentro, vola

con un più d’eco un trasumanato

motorino oltre le case che gonfiano

d’una sempre vigilia nel petto

e guardano chi va

 

con la pigra attenzione di chi resta.

 

 

VIVE D’ASCOLTI, IL PAESE TRA LE CASE

 

Vive d’ascolti, il paese tra le case,

quasi un firmamento cui nessuno

più concede il proprio stupore

e fin dai primi lampioni mi viene

 

chiedendo scusa dei suoi ricordi,

vuole essere capita ogni apparenza

e un alveare di chimere vere

dietro il dispettoso sangue, intimo

 

e lontano del doppio filare

delle finestre accese. In quel poco

tinnire di faccenda, nell’agile

 

dovizia verde del maggio, del tiglio,

che più uno fa, quel solo presente e

più ombra, i muri, donano ai muri.

 

 

RÒNDINA NEL MARE FRA CIELI LUNGHI

 

Ròndina nel rame fra cieli lunghi

oggi, oblique fughe alla grondaia

e soste d’amore sulla mano d’una

vita che non conclude; la lampada cuce

 

il giorno alla notte e seduti

vicini proviamo un bene lontano,

una stupìta obbedienza regge

l’arco oscuro della porta e tutto

 

pare possibile un poco, attorno:

nel vano dove scivola un respiro

di cielo fra due linee di tégoli.

Sghembi rimbalzi gialli di fari

 

dalla via rigano i muri rugosi,

la stanza ch’è ora, solo finestra.

Attraversa i geranei una taciturna

fragranza che fa di me un figlio,

 

di te, mia madre.

 

 

ESTATE

 

Vicenda di vita e d’anni fanno

uno scuro aere che s’annuvola

agli spigoli alti di corridoi

e camere e il nerofumo che stanca

 

l’imbiancatura, esce dai corpi

che maturano il verde della vita

alla corrente fiorita della terra.

Di tanto si schiara la fronte tua

 

di madre e la mia, che imparano,

oltre la cera della vecchiaia

nubilosa, un più trasparente volto

finale, un suggerimento che passa

vastamente inavvertito, qui accanto

al sole, all’aria del cortile attento.

 

Ma urgente, come lo snello mattino

d’estate che trapela alle imposte,

una irragionevole felicità,

dal disperso garrire dell’azzurro.

 

 

NEON IN CORSIVO AZZURRO

 

Sembra una minaccia fatta

per amore, il buio ventoso

e commerciale di via appia,

le luci portatili sui motori,

un’autofficina generale qui

soggiorna oleosa e chirurgica,

ma più un cubo d’emergenza

generica e continua, corridoio

comune della mente, irrompe

nella velocità l’appello

opaco e vischioso; per un po’

ruba il mondo, l’acciaio multicolore

in depositi firma questa retrovia,

ma più, la spericolata paura libera

annusa delicata l’aria della vita

farfalla d’ognuno, folla di tutti…

 

Ma una dolcezza presupposta

e piovosa è messa lì a freddo

solo per compiutezza di disegno

dal neon in corsivo azzurro,

stretto grigio-sera angolare

e pochi oleandri, in chiusura

si ritira un bar dell’io medio

e transitorio.

 

Del presunto passo della vita,

nel vacillare lento d’ogni sua

vana forma vera, sono, a volte, alla

sommaria evidenza degli occhi

non senza velo e sforzo, anche

le sue facili, esposte felicità.

S’è fatta periferia, scesa

da bus e metro tra i primi

fari e quell’assillo da inseguiti

minori, stringendosi a questo adesso.

Fissità di tutti nella pensilina

assoluta, con le borse del ritorno,

un cemento d’attesa pallido

e vivente e ognuno già è casa

porta chiusa, rapido il buio

novembrino nel vialone svogliato,

steli alti di luce in prospettive

lunghe, un destino ridotto e stanco

d’esserlo, inciampa addosso alle

vite che spinge.

C’è un camice lilla, sopra una fibra

sua di quotidiano, sospesa

dal proprio continuo, sfila

un pensiero da vetrina al di fuori,

sue interlocutorie seduzioni

sghembe ammissioni, l’illusione

che più le pare sentimento e sosta.

Le oscilla nel volto il soggettivo

fluente dei riquadri accesi

dai muri, l’evasività singola di una

formale aiuola rotatoria, la sobria

ferocia della lamiera ondulata.

Che insiste nel cerchio,

l’eco coabitante di un bacio

che si rincorre, nelle sparse

proposte della lacrima; perde ora

la magnolia, la foglia che più aveva

voglia di terra, attuarsi forse

d’originaria ombra che, nella

strettoia mondana, cala riservata

desolazione e pare farne albe

pare farne corpi,

ma è la vetrina delle radio

a coglierla sul fatto,

d’esser lì, sul set del presente.

 

 

POESIE DI GIULIANO GORONI

da “Stanze della vita”, Rotundo, Roma 1988

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