MARIA BORIO – “L’altro limite” (LietoColle, 2017)

LA PRECISIONE DELLO SGUARDO DAL SUO LIMITE OPPOSTO: BREVE CONSIDERAZIONE SU “L’ALTRO LIMITE” (LIETOCOLLE, 2017) DI MARIA BORIO

 

 

Si attendeva da qualche tempo, con una certa curiosità, l’opera prima di Maria Borio (Perugia, 1985), edita qualche mese fa da LietoColle nella bella collana Gialla Pordenonelegge.it. Perché quella di Maria Borio è una poesia di percezioni, ondivaghe e sensoriali, che si nutre della geografia dei sensi per formare il proprio dettato, a volte cogitante, altre volte più mellifluo. Ed è una concatenazione di immagini che si sovrappongono e si disfano, fino a concentrarsi in un pulviscolo fisico e metafisico, dove l’organigramma poetico ed emotivo tenta di decifrarsi attraverso l’auto determinazione della coscienza. Una poesia di forma e di ritmo insomma, tendente al prosastico, e dunque antilirica, ma anche di sostanza, che si nutre dei codici, dei simboli del pensiero, di quel pensiero puro di essere e di diventare. Ed è forse questo l’altro limite, come dal titolo della raccolta: il limite neutrale da dove osservare e inglobare la totalità straniante del mondo, per poi rigettarla nella tridimensionalità dei sensi, ma soprattutto nella provvisorietà del pensiero umano. E il senso più sviluppato qui è quindi quello dello sguardo, ossia la visione, che in questo libro si fa pratica quantistica e regolatrice: si orienta per governare le ingovernabili leggi del mondo e dell’inconscio. La prova, ardua, appare essere superata. Perché Maria Borio non solo pensa, e dunque crea, ma scaturisce anche immagini e sensazioni che sono proprie del mondo e dell’inconscio collettivo, proprio per questa capacità inversa, opposta del suo sguardo: ossia di rovesciare dal proprio limite – limite inteso come visione – la condensazione stessa degli oggetti e delle sensazioni. Ed è un risultato che non può passare inosservato.

 

 

Antonio Bux

 

 

 

3 poesie dal libro

 

 

 

*

 

Stesa sul letto a volte vedi forme,

 

curve che entrano e spirali che evadono.

 

Organi trasparenti in alto si aprono

 

e diventano una linea morbida che insegue se stessa,

 

pulisce dai colori scuri – il colore del sangue

 

o quello denso della carne dove nascono le api.

 

 

Nulla si rigenera, ma è prolungato, infinito

 

nella linea che separa gli oggetti e fa cose

 

per pensare, per abitare: un grande uovo, ad esempio,

 

si spacca senza perdere liquido e bianchissimo invade

 

gli angoli del soffitto, apre un arco, una porta

 

tra i continenti.

 

 

Tra il cielo e l’acqua questo edificio

 

splende in una luce illimitata:

 

puoi aprirlo, aprirti

 

a una lingua di toni aspri,

 

tornare nel suono rotondo di un’altra

 

riprendendo quei toni come finestre sul mare

 

o il ponte sospeso per il parco

 

dove le persone stese sull’erba sono api

 

e il sole sembra impedire la morte

 

anche se tra anni, milioni, un giorno

 

esplodendo.

 

 

Segui poi altre linee, quelle della specie,

 

forse come sapere che nascere

 

non sarà più violenza, ma fenomeno di sguardo,

 

e dal letto lasci il sesso arrampicarsi

 

attorno ai contorni di questo edificio

 

nel suo bianco, la stella nell’attimo prima

 

di esplodere.

 

 

La vita è ovunque, in una linea curva

 

ognuno abita come pensare.

 

Le api ora lasciano la bocca perché le penso.

 

 

 

*

 

Isola

 

 

Nella notte il vetro dei grattacieli di Isola

 

sembra una faglia sull’orizzonte,

 

il semicerchio della struttura che dice

 

il potere di rendere solida l’acqua

 

e liquefarsi al momento

 

che hai finito di circoscrivere.

 

 

Qui le ore distinguono

 

il silenzio netto, il rullio dei treni,

 

le gocce nell’aria, le fibre –

 

ma l’alba ci ha fermato in un suono contorto:

 

 

le curve del tempo vuoto

 

la fuga nel sottopassaggio

 

l’elettricità aperta tra gli ascensori e il cibo decongelato

 

gli artefici di questa pulizia di vetro

 

o una prova molto umana per fermare un azzurro fragilissimo.

 

 

Seduti al limite della fontana

 

ecco il sorpasso: il freddo incorruttibile

 

si restringe e una folla normale

 

scala i tratti del volto. Al bar mi dici

 

che è metafora del mondo

 

oggi trattenendo il cibo nella bocca

 

il grande vetro di questi edifici

 

e il cibo profondo negli organi:

 

 

meccanica e carne invisibili

 

e la loro imperfezione avvolge al puro e all’impuro

 

entrando uscendo dal grande vetro

 

come l’arte afona e oscura di Duchamp

 

taglia a sezioni.

 

 

Nel caso premi la mano, può frangersi

 

 

o resistere come l’etere resiste,

 

 

e lì coscienti o da noi separati

 

 

puro e impuro,

 

 

il grande schermo di Isola

 

 

o un continente.

 

 

 

*

 

Sembra quasi che tu non abbia vissuto

tutti gli anni sconnessi

dopo la rivoluzione, o l’ipocrisia

ingenua di invecchiare

− forse questa gabbia,

la sicurezza, o un pezzo

di vita come carne comprata.

Se sapessi quale filo invisibile,

quale corda tesa e bugiarda…

anch’io sotto l’alluvione

sotto al peso incalcolabile?

anch’io vorrei smettere di dirmi

io.

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