MADDALENA BERGAMIN – “L’ultima volta in Italia” (Interlina Edizioni, 2017)

L’ULTIMA VOLTA IN ITALIA O FORSE LA PRIMA

 

L’ultima volta in Italia è anche forse la prima, poiché è la fine di un inizio, dove il poeta, così come l’animo inquieto, recupera i frammenti di uno specchio già rotto in partenza, con una lucida desolazione, mai disperata, piuttosto funambolica e battente, ragionata ma dinamica, riflessiva e riflettente. Perché l’Italia è un paese di vetri nati infranti, di sogni consegnati alle buste di un gioco a quiz. Dove a perdere è sempre la vita. E la vita, presenza invisibile, già passata, quasi trascorsa in sordina, è la consistenza preponderante di questa seconda raccolta di versi di Maddalena Bergamin (Padova, 1986), intitolata “L’ultima volta in Italia” per l’appunto, ed edita nella collana “Lyra Giovani”, diretta da Franco Buffoni, per le novaresi Edizioni Interlinea. La poesia di Maddalena Bergamin non è propriamente, per vocazione intrinseca, una poesia di protesta, dunque non si fa invettiva, più mancanza, più riflessione invisibile, di un qualcosa che però muove dentro. E si muove, mappando una traccia di deserti e di desideri stracciati, di aspirazioni rubate al fiato e al braccio, di corpi che si sfaldano in cerca di un presente. E non disdegna, nella sua forma, la Bergamin anche la rima intrecciata, interna o baciata, che di tanto in tanto si rinviene tra queste pagine cariche di ritmo solo all’apparenza di superficie; in realtà è uno scavo biologico sull’essere in prima istanza, e sull’esprimere di questo essere che, memoria dal fondo delle memorie, vuole farsi testimonianza di una sparizione (condizione propria del popolo italiano, e del suo territorio, destinato all’estinzione). Ed è dunque un lungo poema sull’estinzione, estinzione senza tempo e distillata in singoli versi, quello che la Bergamin traccia in questo libro, senza farne un mero testamento demografico o asettico, contorcendo invece con precisione e raffinatezza, senza sbavature emozionali di sorta e senza punzecchiare più di tanto il potere latente che governa le miserie di questo nostro mondo. E anche se la freccia è scagliata, e la Bergamin punta il mirino, lei pare solo apparentemente nascondere la sua mano, centrando definitivametne il bersaglio bianco della perdita “(Pena mi faccio / per gli abbagli / che ho già preso / ma fanno pena / anche gli eroi / del contrappeso)“. Perché a perdere qui non è solo la poetessa, ma anche un intero sistema, che non bilancia le vittime e le distanze, più che altro si appiattisce, facendo appunto da contrappeso e producendo un equilibrio difforme (peculiarità anche di questa raccolta) che presagisce ad una prossima disperazione. E dunque lo scarto, la cifra della Bergamin viene fuori esaltata, pur nella sua condizione di “esilio” (la poetessa che lavora in Francia ne è un ennesimo esempio), di chi deve assistere dal di fuori alla propria consumazione interiore. Perché la radice è sempre ciò che avanza verso il futuro, verso l’origine di ogni essere pensante. Verrebbe da dire, a questo punto: Meno male che l’Italia pensa (e pesa) almeno nei libri dei suoi scrittori più distanti, distanti quanto meno nel cerchio del momento: “L’idealismo a quanto pare / è corridoio tangenziale / che sempre dritto ti conduce / all’indefessa depressione / E quindi è l’opinione / che ci fa danno di prigione / l’adolescenza non trascorsa / mai maratona, sempre rincorsa”.

 

 

Antonio Bux

 

 

 

cinque poesie dal libro

 

 

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Chi ha detto che questo è il paese

del mare non sa delle nostre giornate

su tangenziali padane, della periferia

latina malmessa e delle grigie ore

che ci separano dalla vista del sole

Non sa di come sia estranea alla nostra

la vita che di noi si racconta

 

 

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a L. e D.

 

La madre è uguale alla figlia

sul fondo lo sfondo urbano, che strano

la madre è uguale alla figlia!

due volte gli stessi capelli

rossi sul fondo urbano

sullo sfondo profondo e quanto…

profondo. La madre e la figlia

sono uguali, hanno casacche

fosforescenti e parlano dietro

la linea gialla, sullo sfondo i treni

dal fondo, i rumori corrotti

i lamenti, i brusii della gente

che sta sullo sfondo. La figlia

è uguale alla madre (la madre bisbiglia

sorride, la figlia)

 

 

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L’ultima volta in Italia

facevano santi i papi

era un pacchetto di due

al prezzo di uno. Il palinsesto

ne risentì: non più giochi a premi

non fiction su preti inventati

ma storia vera e documentata

di miracoli alla luce del sole.

Nel frattempo su Facebook

si diffuse la notizia di un giovane

morto schiacciato dalla croce

del santo. I miscredenti gridarono

al contro miracolo, ma la voce

si spense surclassata dai fasti.

Cristo era a terra con i piedi

amputati, enorme in mezzo alla valle.

 

 

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La pupilla nera dei bambini

è uno spillo lancinante lui

che brama una sorpresa lei

che freme nell’attesa della parola

che non viene. Lo sai che cadono

le foglie, che c’è l’aurora boreale?

vuoi che facciamo facce strane

il cioccolato dentro il pane?

così si arranca si arrampica

il buffone, le dita lunghe

fino a domani sempre

più lunghe delle mani.

 

 

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Sono dentro la parola

che si ritorce e che cade

sui vetri rotti e si taglia

mentre risorge in forme

sconosciute e grida

all’improvviso come

verità inaccessibile

e irridente. Sono dentro

la tua parola, quando

l’hai detta e stavo

sulle scale ad ascoltare

di nascosto. Demolisce

con agguati ripetuti

e silenziosi i mobili

Ikea, gli entusiasmi

i programmi per l’estate

dagli abissi di questa parola

guardo le macchine per strada

e mi vedo al volante di una

piccola Wolkswagen, assorbita

nel nero dell’inchiostro.