GIANCARLO BARONI – da “I merli del giardino di San Paolo e altri uccelli” (Grafiche Step Editrice, 2016)

BREVI NOTIZIE DALLA NATURA

su “I merli del giardino di San Paolo e altri uccelli” di Giancarlo Baroni

 

Giancarlo Baroni è un poeta onesto, umile, scrupoloso e aperto al fragile. Ed è uno scrittore sagace, duttile. Baroni è un uomo con i capelli al vento, ma col vento ci rumoreggia, è un uomo che di vento ne ha fatto crescere sotto i suoi ponti. E di uccelli sotto quei ponti ne sono passati, in tanti. Ed eccoli ad uno ad uno, nella sua natia Parma, poco e dentro quella Pianura, che non invasa è stata invasa, e gli uccelli provano a conservare oltre la nebbia la propria nebbia – di essere. E il poeta Baroni, come la sua terra, offre oltre la nebbia il proprio spirito, e soprattutto lo spirito geografico di ciò che lo circonda. Lo spirito degli uccelli Ma come? Portandoci brevi notizie, ma con slancio e ammirazione, proprio dalla Natura. E lo fa con questa sua ristampa personale de “I merli del giardino di San Paolo e altri uccelli” (Grafiche Step Editrice, 2016; versione ampliata di una raccolta già editata, nel 2009, per la casa editrice Mobydick, con una allora prefazione di Pier Luigi Bacchini). Questa nuova versione, oltre alla nota del grande poeta scomparso, porta anche la nota di Fabrizio Azzali, e le belle illustrazioni a tema (uccelli che si dipanano nitidi tra le pagine) di Vania Bellosi e Alberto Zannoni. Detto questo, il libro è una traposizione elementale, naturale, del codice volatile e animale, trapiantato negli occhi dell’uomo, che guarda, ma non tutto può sentire. Può vedere, certo, e vedere offuscato (e riecco la nebbia). Di certo può scrivere, un uomo, e provare a volare (quantomeno basso). E la poesia di Baroni qui prova a “volare bassa”, ossia a mantenersi in quota con quelle sensazioni terrestri, che spesso sorvoliamo. E lo fa con ragione lucida, spesso anche reale e anatomica, ma anche con mite sentimento, ragionando e facendo ragionare i passeri, e l’uomo, in un unico folle e tacito accordo. E come non ricordare allora certi versi del poeta Wallace Stevens, tratti dal suo “Tredici maniere di guardare un merlo”(“Un uomo ed una donna/Sono uno. /L’uomo e la donna e il merlo /Sono uno“), come non ricordarli, appunto, dato che anche Baroni ricerca questo senso di finitezza, di unità, tra l’essere terrestre e l’essere volante. E si vola, dunque tra le pagine di questo libro, e tra i chiostri finanche, del monastero di San Paolo (grazie ai merli, dove si immagina che questi siano i custodi del trattato di ornitologia e falconeria scritto dall’imperatore Federico II), ora sconsacrato, ma quanto mai reso di nuovo alla sua sacralità da questa poesia che non “canta”, piuttosto parlotta, filosofeggia, fischia (come i merli appunto) e schianta, e schianta contro la breccia dell’esistenza, per sua difesa, o forse per ristabilire soltanto un principio di equilibrio, tra essere e animale, ovvero tra animali che si pensano il nostro habitat e noi, che pensiamo a come essere il loro cielo.

 

 

Antonio Bux

 

 

 

 

Sugli alberi

 

La vita sugli alberi non è

quella che immaginate. Spesso vediamo

le foglie dei più giovani

ippocastani del parco

diventare secche

senza un motivo; e poi sfaldarsi.

E anche, accovacciati sui tigli

che riempiono la strada

di profumi dolciastri,

osserviamo i pidocchi

che succhiano dalle foglie

come vampiri lo zucchero.

Sono mali che spingono a pensare

e ci inquietano. Nemmeno le querce

che un tempo rivestivano

enormi la pianura padana

ne sono escluse. Nel ramo

reciso delle farnie si insinua una carie

che le corrode. Sorprende

non ci abbia infettati

l’epidemia degli olmi

o il cancro dell’inchiostro dei castagni.

Quali uccelli verranno

dopo di noi? e quali piante?

 

 

Merli e colibrì

 

(Merli)

 

La melanina che scurisce il corpo

e ci rende simili a fantasmi

fa paura all’allocco.

Allora gonfiamo il petto

gli gridiamo te l’abbiamo fatta

un’altra volta, gioiamo

ma piano

come avessimo in gola dell’ovatta.

 

(Colibrì)

 

Il risveglio vegetale si mostra

con colori e sapore. I petali ci attirano

gli zuccheri del nettare convincono

a intingere il becco. Anche noi

come mosche e farfalle.

Crescono da questi fiori

frutti carnosi con dentro il seme.

 

 

 

Rami

 

 

*

 

Mentre camminate

sotto i rami gocciolanti di un sempreverde

attenti a proteggervi dal fango

schizzato per la strada ci fiondiamo

decisamente fra le foglie sorridendo

se col ghiaccio vi bagniamo la schiena.

 

 

*

 

 

La noia si spinge fino in aria

non esiste solo quaggiù. In caduta

virando come aerei inseguite

allora lo sfinimento.

Conosciamo la vostra fitta

spola dai rami.

 

 

Anatre e storni

 

*

 

Ci sono nel mare delle fessure

che non si rimarginano. Faglie, fratture

le stesse che scatenano i vulcani

e i terremoti. Sgorgano da queste

le specie ittiche più orrende.

Fra loro nocivi risalgono

i pesci siluro fino al torrente

dove le anatre immergono

come un radar il becco.

 

*

 

Gli storni sui rami pensano

di essere sopra a una nave

che senza rollare li trasporta

nei luoghi più inverosimili

dove è impossibile arrivare.

Appena dell’inganno si accorgono

imprecano e protestano,

si battono con le ali

scagliano addosso a noi

maledizioni, escrementi.

 

 

 

Dei pennuti

 

*

 

Dei pennuti è impossibile annoiarsi

non appena avvicinati si dileguano

basta questo per renderli mirabili

benché non gli interessi.

 

*

 

Li aspettiamo nei soliti luoghi

mirando fra nubi e rami

spuntano invece da dietro i cespugli

guardinghi a passo lento imitandoci.

 

 

 

Le cose

 

 

*

 

 

Bisogna prendere distanza dalle cose

allontanarsene. Non oltre gli uccelli

né sotto agli uomini,

amando invece questi

quanto più si è capaci di afferrare

i segreti dei primi.

Parti perciò trascurando

le voci che promettono

di farti troppo dissimile da entrambi.

 

 

 

*

 

Come un uccello impazzito

il mondo si è messo a ruotare

fuori della tua finestra.

Piatti e soffitto rimangono dove sono

mentre i pesci galleggiano in aria

e le piante si perdono in mare.

Una goccia vicino all’altra

sotto l’effetto della pioggia

il cielo si scolora.

Invece le case gridano

come i loro inquilini.

Qualche uccello picchietta

contro i tuoi vetri

implorando di entrare

nel fondo del bicchiere

dentro la tazza ancora tiepida

o sotto il tuo pavimento.

Allora apri le persiane

contando di ritrovare

le cose al proprio posto.

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