RECENSIONI – “Capelli struggenti” (Marco Saya Edizioni, Milano, 2017) di Franz Krauspenhaar

LA PROVVISORIETÀ DELLA REDENZIONE

 

Sulla poesia di Franz Krauspenhaar

 

La poesia di Franz Krauspenhaar è figlia della roccia e dell’arancia. Perché dalla roccia trae sedimento, mentre dell’arancia offre la luce della sua polpa. Di lavoro di scavo, frutto di ogni poesia meritevole, dunque si tratta. Scavo che dalla superficie della prosa riporta alla luce i resti di un poeta moderno, tagliente, quotidiano, sì, ma soprattutto vivo. Perché Krauspenhaar ha nella sua lingua la necessità di sentirsi vivo, rispetto alla monotonia del quotidiano, questa sì in senso letterale, spesso accordata (o meglio, scordata, nella sua ambivalenza di senso) in un’unica sonorità d’assenza. Invece Franz, che da bravo scrittore qual è la sa lunga, si fa visitare dal lupo della scrittura in maniera autentica, senza però soccombere, anzi, riuscendo a sopravvivere nella giungla urbana e del testo letterario, presagendo però una sorta di sconfitta che forse non darà mai redenzione. E se nelle sue precedenti raccolte (“Biscotti selvaggi” e “Le belle stagioni”, entrambe edite ancora una volta da Marco Saya Edizioni, come a chiudere, con questa terza raccolta, una spece di disperata e straniante trilogia) la provvisorietà della redenzione era data in primis dalla lotta alla sopravvivenza, e in secondo luogo dal mascheramento, in “Capelli struggenti”, la redenzione minima si ha in quello scarto tra monotonia e infinito passionale, tra sentimento d’addio e parola di guerra. E Franz, con la sua scrittura vitale, spesso sarcastica e pungente, che ricorda la poesia di Victor Cavallo, continua, a prescindere dalla ridondanza vitale e mortale del precipizio, e scava, nella roccia e nell’arancia, ossia nella durezza e nella passione, rimpallando la sua veemenza tra prosa lirica e poesia prosastica; poichè compito dello scrittore è di testimoniare il proprio lavorio, la propria spariazione, con l’enfasi di chi sa essere divoratore di roccia o seduttore d’arancia, ma sopratutto di chi riesce a cesellare una vita che prima che tutto ritorni alle briciole.

 

 

Antonio Bux

 

 

seguono 10 poesie da “Capelli struggenti” (Marc Saya Edizioni, Milano, 2017)

 

 

Alla madre

 

Mamma io sono già morto

e vorrei approfondire il futuro

ma tu non esserne colpita

sono morto come un foglio

giallo, sotto una biro che non scrive.

Nel nostro profumo di vaniglia

le torte che hai fatto salutano

la nostra storia. Io sono già morto

con la musica troppo alta, l’ozio

delle domeniche e il vento che spira

dalla mia testa china. Non temere,

sono vivo ancora, se ti avvicini.

Se ti avvicini saremo sempre vivi,

il vento saremo noi, contro la musica

della nebbia, della pioggia, del sole.

E avvicinarsi ai confini, senza paura.

 

 

Tutto va perso

 

Tutto va perso, anche l’azzurro

salta e sparisce, il suono attutisce.

Lungo metri di perle siamo stesi

al sole femmineo, solforico.

Non ci sono regole d’oro, ma scuse

che ci piace sentire, ogni volta.

Non sono più capace di perdere,

devo vivere ogni minuto come

fosse il mio futuro in vent’anni,

come se avessi l’età di un auto

che sbalza sulle buche, e prende

ogni rampa frenando, e facendo

girare le ruote sull’asfalto bagnato

si circondasse di tutta la terra

che la pioggia, avida, può prendere.

 

 

Il suicidio

 

Il suicidio piace ai romanzieri,

alle nuvole, ai poeti sobri.

All’oblio, alle carezze abortive. Poi piace

ai disperati, e ai depressi. Il suicidio

salva gli insalvabili. Una scialuppa,

resa sul fondo. Io non voglio

parlare e pensare ogni morte, ho circa

tredici anni e mi tocco le pallette

quando vedo un morto chiuso nella

bara, dentro una macchina nera,

che va, e va. Io non ho ancora

capito la signora morte, né, tantomeno,

il suicidio. Il suicidio piace agli umoristi,

piace alla gente che piace, quando

tramonta il sole e la fortuna cambia

la sua stupida faccia.

 

 

L’angoscia

 

L’angoscia mi dà noia, preferisco

la disperazione. Non passa mai,

ma l’illusione è tenera, credi che no

e invece sì. Il rumore diventa flebile

come il fischio di un animale morto.

Io, tu, noi, voi.

Che c’è ora? I suoni galleggiano e la notte

cresce, divaga, si ficca in un portone

e muore. Nell’attesa mi sciolgo a letto,

come una pastiglia per la digestione,

fino alla sera, che nasce, unica, sul calcio

internazionale.

 

 

Thailandia adesso o mai più

 

Ti sei pianto negli occhi, hai

sentito meglio con le mani,

erano come gherigli di noce,

e il duro dava testimonianza

di tutto quel dolore passato

solo dal tempo, non dall’ignominia.

Come mangiatori di patate

eravamo chini alla finestra, a rendere

gli occhi al balletto delle auto, al suono

della fine della civiltà contemporanea.

Distaccato dalla retina, ho lanciato

l’occhio destro verso il pneumatico

di un tir olandese; invece di schiacciarsi,

il moto della gomma ha come sputato

l’occhio in aria, fino a raggiungermi.

Caduto ai miei piedi, l’occhio pareva

irrobustito, forte, ipervedente.

Lo incastrai nel cavo oculare e tu,

fratello Hans, mi chiedesti che avevo

fatto, con voce vivace, d’ acqua frizzante.

Risposi che avevo tentato di non vedere

più il mondo, che mi rendeva infelice;

ma quello era tornato, come un boomerang.

Questo, disse Hans, vuol dire che sei

condannato a vedere il mondo in ogni cosa.

Chiusi la finestra, il rumore incessante

dei camion Scania e Daf si assottigliò, e io

dissi a Hans: Thailandia, adesso o mai più,

te lo giuro, e che Dio ci aiuti. O l’elefante.

Sul dorso pieno della collina.

 

 

Nel sonno

 

Ho pianto nel sonno, ma il sonno lo nega, e io credo a lui.

È un problema, diciamo così, emozionale.

Ho visto un documentario su Rothko,

l’attore che lo impersonava fumava a catena

e sembrava infelice. Così le emozioni parevano

sul punto di rompersi. Le mie sono statiche.

Attendo mio fratello col cellulare in mano,

agognando notizie. Abbiamo fatto una spesa enorme

per mia madre, dopo aver venduto il garage a un cinese.

Piccoli uomini scuri giocano a scacchi nel parco

davanti al palazzo, prima del Lidl, farfugliando

lingue aliene, ormai vecchi, macilenti, alcolizzati.

Non è colpa loro, ma noi abbiamo il bisogno

di sparire. Mio fratello brandisce la bandiera

di due biglietti per Bangkok.

Fa caldo lì, mi dice.

Ci sentiremo a casa, riesco a dire.

Non so, forse poi svengo, forse no.

Forse è tutto un sogno disperato

che mi farà svegliare in un sudore

malato, di giungla radioattiva.

 

 

Dispera

 

L’amore è una cosa che mi dispera,

non lo spero da anni, ma lo stesso

a pensarci mi ferisco nel petto

come una donnetta scema. Allora,

a notte fonda preparo poche righe

nelle quali immagino un lui che

fa l’amore con lei, e lei ha i polsi

tagliati da poco, dai quali sgorga sangue

a rivoli compatti. Quel lui sarei io, e la lei

una donna mai esistita, la personificazione

della disperazione, della mia solitudine,

la carne brillante dello scempio.

 

 

La pastura del niente

 

Farsi le canne col sentimento

del ti voglio bene, la pastura

del niente. A noi rode e scuote la bile

del sentimentalismo inospitale.

Cerca il viaggio fondamentale,

spaziale, controverso. Non scrivere più

parole, ma colori. Ascolta la voce

del passato sotto le ruote di un camion

rotto. Cuoci le uova dentro canne di fucile

e sbatti i panni sulla faccia smunta del re

prima che si frigga il tempura, e uova affiorino

da un sogno, sulla tua morte per affogamento.

 

 

Un Vietnam della mente

 

È un Vietnam della mente, di rami secchi nel covo

del vecchio corpo, sono il depresso, ho il cuore

che piange, che depreca. E poi, quest’insalata

che ho mangiato stasera, è una cosa scorante.

Bastava un chiodo per stare al binario, un giorno;

ora fai la carità alla tua salute, e ti sembra di essere

nell’erba, morto. È finita ogni festa, e ogni suono

di chi ti pensava, che ti correva in soccorso; tutto

è nocumento, nella sera che si cancella con l’alito

degli ultimi fiori, delle ultime, ricordate carezze.

 

 

Libertà

 

 

(L-Libertà: il diritto di obbedire alla polizia.)

 

 

Bertrand Russell- L’alfabeto del buon cittadino

 

 

Liberi tutti, nel gioco senza senso. Un escamotage emotivo. Si

giocava a campana, si giocava alle olimpiadi. Bravo nel lancio del

giavellotto, un manico di scopa che lancio sul selciato del cortile

rimbalza, a una decina di metri da terra si piega e diventa una

specie di boomerang che non torna più indietro, che sale

sparendo nel cielo in pochi secondi, come fosse un’astronave. E

la libertà è svanita, e il tempo è passato. Forse questo non è un

sogno. In effetti non so stabilirlo: il mio è un dormiveglia

separato dal corpo. Giro la testa sul cuscino e attraverso gli

schermi labili presenti alla finestra dietro di me vedo la luce, la

stessa, di trentacinque anni fa. La luce non è proprio cambiata.

Chiudo gli occhi nel sogno, rientrato in me; e spalanco gli occhi,

ora, che sto di nuovo dormendo del tutto, nettamente. Liberi

tutti, nel gioco senza senso, si giocava a campana ma poi anche a

calcio, per ore e ore, fino allo sfinimento. E la piccola maratona

intorno ai caseggiati. Ora corro con me, accanto a me,

superandomi, facendomi superare: o trentacinque anni fa. È

caldo, ho ritrovato tutto il mio fiato, tutta l’energia fisica, mi

sembra di correre, ora, dopo un attraversamento di scenario

immediato, su una brughiera, nell’estremo nord, saltando sulle

scarpe speciali, leggerissime, morbidissime, saltando nella

brughiera color terra, contro un cielo celeste senza nuvole

atterrato dal Mare del Nord, che dista da qui pochi chilometri. La

libertà, liberi tutti, nel gioco senza senso. Spensierato come mai,

mi sveglio con il batticuore di chi sente che tutto è ancora da fare

anche se già tutto è passato.

Franz Krauspenhaar, milanese, classe 1960, e’ romanziere e poeta. Ha pubblicato finora dieci romanzi e cinque libri di poesia. Ricordiamo i romanzi Le cose come stanno (Baldini & Castoldi), Era mio padre (Fazi), Le monetine del Raphael (Gaffi), Un viaggio con Francis Bacon (Zona), Grandi momenti (Neo). In poesia, Effekappa (Zona), Biscotti selvaggi (Marco Saya) Le belle stagioni (Marco Saya) e adesso Capelli struggenti (Marco Saya). È stato redattore di alcuni blog letterari e della rivista letteraria cartacea Achab. Da qualche anno è attivo anche nel settore della musica elettronica e ambient.

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