ANTONIO BUX – 11 poesie edite (da “Naturario”, Di Felice Edizioni)

NATURARIO

 

1.

 

E vedo l’anima alle porte. La tua, presente

giù nel pozzo, a filtrare falde, i chiari

della mente ancora vuota.

Fare questo è ogni giorno. Dopo,

e non ci siamo, se siamo

in noi, con tutto il fare. Dove dio

è una sola mano, e tu

non stringi, ma germogli

sopra il letto, più antica

e sola.

 

Ma è dura la tua anima

del fare. Dura e senza avere, o solo

per quella sua anima osserva, in te senza sole

sempre il sole. Ma con il rumore, dentro il cavo

del rumore è dappertutto, finché offre

noi. E noi ci siamo

come il vuoto, se siamo scudo

per l’incontro, moriremo

un poco prima

 

 

2.

 

Tutte le case qui hanno un nome. La tua, la mia

non più nostra, rubata al tetto dei barboni,

ora al cielo. Noi siamo nome e strada, e sarà

questo dirsi, l’odore vero. Tu, e non sai come,

vivrai nel parco aperto, accanto ai fili d’erba

nell’amore.

 

Ma chi voleva tue, le case, ora le ha prese

vuote. Ma qui, nei soli che alzano, nei cerchi lunari

osservi, senza padrone, la tua semina

involuta. Quando il vento è così chiaro, conserva

e dice sempre. Tu lo vedrai, perché di ossa e felce

e non di casa e nome

 

 

3.

 

E volerà il tuo fiore, nel fiore

malandato. Io l’ho visto, spargere sul precipizio

sano il tuo sano

orgoglio, al prato. E volerà, senza

fiori, verso il polline

lucente. Io l’ho visto, ed era

in me, come un sogno, o forse

altrove. Come se sognato

sottoterra.

 

E in chi vola

ha un odore presente. E in chi

ha presente odora

e muore. Tu non ti scorgere, che tra i cespugli

attendono precisi, i tagliatori,

con le seghe e le cesoie,

e attenderanno il giorno, per fiorire

il tuo cogliere distratto

a continuare. Ma tu volerai, allora

sola e raccolta

 

 

4.

 

Perché ti ho detto,

e sei rimasta. E se sei qui,

io non ci sono. Come due diamanti

della guerra, brilliamo

di esplosioni. Per fare

il lavoro della terra. O simulare

il perdono, o mescere e poi dare, e dare sempre

lanterna: la tua assenza

sul mio cuore, se il mio cuore

fissa e sente.

 

E c’è chi sente senza amore. Tolto

il fuoco, dove è corpo

gioca di solitudine, a dire

amato, mai comune. Quale segno

minore, e perché averlo, quando tu davvero ami

solo il suo riflesso. Che amare meno

è proprio quello. Cambiare

al tempo, e forse al luogo, un mare

ottuso, tra sirene

e lische

 

 

5.

 

Davvero tutto succede

perché muore. Ed è alle eterne

lotte in cui fa credo. L’ospite di prima

giace disturbato. La sua feria

pensante è il genio

o il crollo. Dopo, tutto il debito

si arrende avaro.

Nasce da un vibrato

umano di ricchezza. Lentamente dove

la mano investe a forze.

 

Da cieca sovranità muta

a compassione. Fa da sporte

ai predomini. Pochi sismi di ectoplasmi

rei. Poi vende il vento

della madre al dio. Dito che ordina

più sotto, laggiù le bische

aperte. Ma cosa cede

alle nuvole, cosa medita il veliero

se fa eco. Forse nulla più

che questo amore, di ira

tra i morti

 

 

6.

 

E nei tuoi tanti mari

io ti perdono, e tu mi lanci

il mare avvelenato. Ma essere profondi quando

il lume oscilla un poco, sulla città

ancora sporca

di chimere, è mareggiata; e non si sa

da dove venga, se l’ossigeno o il cemento

sono ancora solitudine.

 

E sia solitudine che mare

si conquistano. E sia veleno

e sia chimera, e sia il cemento che lo sporco

solitario. Ma tu non sgusciare, e io aprirò le coste

indemoniate del profondo, io proverò

a riemergere se tu

amerai soltanto, e il granello e il chicco

tenebroso di acqua

che non sa più andare

 

 

7.

 

Accanto alla potente creazione io mi affaccio

da una porticola. E vedo senza un occhio

e il solo chiodo abbaglia, mi vede alla terza

volta. Per non vedere è ancora poco. Ma se tra

due mondi, se tra sei ore, se già domani o forse mai

succederà soltanto, è esistere.

 

Allora ecco chi vede. Se per un po’ tu non vedrai

che io ti guardo, se per un po’ lascerai nudo il vuoto

arriverà per tutti, l’occhiata tribale

della scelta. E non c’è viso, e non c’è mano, e non

c’è idea a dirti guarda, per vedere solamente dove

finiscono i tuoi occhi

 

 

8.

 

Sei la donna che piange, e anche i palmipedi

lo sanno. Che sei un salice se ami, e sei

per questo l’atmosfera. Ma quando non sei, come

un sogno, bruci il pianto alla radice. Quando

non sei, polvere e tacere adornano il palazzo oscuro

costruito intorno.

 

E ci sei e non sei non è più tuo. Non è più gioco

rischiare il crollo. Ché quando piangi il pianeta

dorme. E quando ridi due tigri si sbranano

di prede sbagliate. Quando riposi una pietra nasce,

rinnova il mio cratere come quando ami te soltanto

io amo le tue braccia invisibili

 

 

9.

 

Ah questo grande desiderio di non

tenersi. Il brillare della notte è vivo

di sapere. E comete e asteroidi vicini

sanno che poi l’aurora

cambierà percorso, che tu e io saremo

strana astronave.

 

Ed è desiderio il solo vuoto, o il nostro solo

luogo, se da quel luogo cadremo. E tu ferita

ed io, e tu coraggiosa ed io, e tu nell’argento

accecata di me, e di più io. Ah questo grande

sonnifero, droga che dormiamo così bene

a protezione

 

 

10.

 

E il cuore mi fa male, il cuore tuo soltanto

di me. Il cuore come un bue aperto

alla terra. Soltanto un cuore solo, striscia

di potere, del cuore che riempie. E non è

male, ma dolore d’erba, di più non so dire

il cuore malato.

 

E male e amore si possono dire

soltanto se lontani, solitari se nel volo

cadono in qualcosa. Sulla casa vuota

dolorosa, se nella casa lucente si avvicinano

ecco il cuore del buio, ecco la patria

effemminata e l’incubo

 

 

11.

 

Ma cambiare è dirti poco. Se ogni traccia

si smarrisce, se chi ti ha generato poi ritorna

a farti addio, nel tuo profondo senza nettare

fratello. Per questo è mondo, dove andremo

a dire meno. Anche per poco, seminando

un frutto altrui.

 

E se cambiare è molto a dirsi, il tuo ricambio

fa disastro, o conoscenza, una volta accesi i pori,

illuminati i teschi, saremo stirpe sola. E chi

ci ha condannati, qui, nella faretra, non

a comando, ma per scelta superstite, tornerà

in noi, a ricomporci

 

 

 

(11 poesie da “Naturario” – sezione omonima del libro – Di Felice Edizioni)    

immagine: “Il pittore nell’atelier (autoritratto)”; olio su tela di Giuseppe Modica

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