ANTONIO CABRERA – Il narciso inverso (dieci poesie) cura e traduzioni di Antonio Bux

IL NARCISO INVERSO DI ANTONIO CABRERA

 

La poesia come rituale di osservazione e distacco, come processo cognitivo e di meditazione. Una riflessione che si fa specchio, a volte rotto, altre volto nitido, dell’esistenza, rendendo in maniera efficacemente simbolica l’idea dell’abbandono dell’uomo al suo essere “contro natura”. Il panismo qui, difatti, non è consolatorio, non è ritrovamento di ciò che genera, ma constatazione di ciò che è perduto. Questo, in definitiva, è il Narciso inverso che Antonio Cabrera, uno tra i poeti spagnoli più significativi della sua generazione, rende nella sua ricerca (specie in “Nella stagione perpetua”, “Con l’aria” e “Pietre nell’acqua” – le sue raccolte più importanti), ricerca dove le immagini hanno spesso un tono filosofico, che chiama il lettore ad un’immersione totale dentro queste frequenze ipnotiche. Ma alcuni potrebbero dire: la filosofia non è poesia, e viceversa. Però testimoni come Leopardi, da un lato, o la Zambrano da un altro, potrebbero subito smentire i più scettici. Dato che poesia e filosofia sono sorelle di una più grande madre generatrice: ossia l’energia dell’essere umano, che col suo pensiero ragiona, e dunque crea, e perciò dona, traendo a sua volta, alla vita il linguaggio. Così poesia e filosofia si incontrano, nella sommersione del pensiero, nella sua alienazione, anche quando questo si snoda, si snerva verso la ramificazione scarnita (all’apparenza) della poesia. Perché anche nel filosofare ci si perde. E Antonio Cabrera sa bene questo, e così la sua poesia si fa immagine, e dunque luogo, e poi pensiero, e dunque abisso. La filosofia del poeta spagnolo sembra perciò questa: di perdersi nel corpo per ritrovarsi, poi, nello spirito di ciò che vive, o forse solo nella cancellazione di ciò che dà forma, e che per sempre muore e ritorna.

 

Antonio Bux

 

 

Dieci poesie di Antonio Cabrera tratte da “Nella stagione perpetua” e “Con l’aria”.

 

Traduzioni di Antonio Bux

 

 

 

L’OSTACOLO

 

Regna una luce assoluta che eguaglia

gli esseri tutti, dando a ciascuno

la propria esatta quantità di presenza:

qui la sabbia tiepida, lì la schiuma;

al di là l’orizzonte

(un aldilà impossibile ma sicuro);

da questa parte le canne, verticali,

come tracce sacre;

e in fondo le colline, che prendono fuoco

di così tanto chiarore.

 

All’inizio sembra

che questo splendore del giorno lo confermi:

colui che va in cerca di segreti non sa vedere le cose;

niente è occulto; tutto si apre nel suo contorno.

 

Tuttavia, basta

ritornare, piano ancora, alla nebbia pura

che sono i pensieri

affinché tutta questa luce provocante

abdichi nella coscienza,

e quel che era precisione benedetta negli occhi

-fiore che è fiore, rosa a stento e immobile-

acquisti nuovo volto, una maschera

che lo fa incomprensibile ma uguale,

come un doppio animale che nasconde

il suo stesso occultare

e confonde il suo corpo con il corpo,

sfumandone i limiti, le forme, le ragioni,

terminando col sembrare se stesso,

certo e immacolato.

 

Ascolto palpitare un cuore oscuro

sotto l’ostacolo radioso della sua incredibile pelle.

 

 

POESIA E VERITÀ

 

A Carlos Marzal

 

In natura non c’è nulla di triste,

asseriva Coleridge.

Sono uscito a guardare

tra le nuvole calme

una luce somigliante alla luce triste

di cui scrivono i poeti.

Lo splendore solenne e ripetuto

del tramonto che copre l’aranceto

è tutto quello che vi era. Spariva

quel sole che tante volte hanno detto

le poesie che negano ciò che Coleridge disse,

ma la cui forma inoffensiva e nobile

ho potuto osservare, e non era un cristallo

spento di tristezza.

 

Poi ho spostato i miei occhi

in qualche presenza più semplice,

ma se fosse stato in loro l’alito estinto

che oscura le cose essenziali

della natura, e che dà loro un dono

nero, una verità d’ombra, già cantata:

né nell’umile vegetazione, né nelle braccia

immobili dell’albero,

nemmeno nelle pietre – che sono puro tempo –,

e neanche nelle case rovinose, dove i passeri fanno nido,

ho visto in quel dominare

la malinconia.

 

Così sono tornato dov’ero,

convinto, sereno, e insieme

totalmente avvolto di una nuova ignoranza

che questa certezza cuce, perché ho visto

che nulla è triste in natura

quando non la si pensa.

 

Chi la contempla ha,

forse come Coleridge,

il solo desiderio di essere testimone muto

del suo muto fragore,

ma, provare a pensarla,

trattenendo la sua luce,

lì si apre, senza fine, nella coscienza,

lo stanco fiore mentale della tristezza.

 

 

 

IDEA

 

Ho annotato quest’idea: Il silenzio non esiste.

 

L’ho scoperto in me mentre guardavo

Delle fotografie

Che qualcuno scattò in un paesaggio nordico.

Ho visto in queste la strana condizione

Di una pianura solitaria,

E in solitudine anche una colonna raccolta

E un asfalto remoto.

Sotto la luce rapita, sembrava

Stessero presenti nel loro stretto abbandono,

Nel chiaro legame di quando nessuno guarda.

 

Il silenzio non esiste.

 

Come poter averlo

Se tutto possiede vibrazione e luce

E scrocchia dentro al di là

Della sua muta apparenza?

Dovunque siamo, non ascoltiamo comunque

Il suo mormorare o il suo palpito?

 

Il silenzio non esiste.

 

(Vedo come l’idea estrapola da me

Le linee di un senso,

In cerca del proprio spessore, e anche

Come appunta il bianco in ombra

Dov’è la sua verità).

 

Chissà silenzio è solo un nome,

Un nome risaputo ma sbagliato,

Una parola errata che parla, in realtà,

Del suono terrestre

Che è perduto

In uno spazio alieno e spopolato

Dove nessuno ascolta.

 

Il silenzio non esiste.

 

(L’idea

È solo un dardo che incrocia l’aria.

Il suo volo è il pensiero.

Le mie parole la spinta e il freno.)

 

 

LA STAGIONE PERPETUA

L’inverno se n’è andato. Cosa avrò perso?

Cosa è sparito, con esso, della mia coscienza?

(Questa preoccupazione – assurda sicuramente –

Di conoscere ciò che ci sfugge,

mi obbliga a convertire l’aria fredda

in vetro pensato sulla mia pelle pensata,

E a convertire la gloria intristita

Degli umidi giorni invernali

Nella luce impossibile che irradia il suo pensare;

questa preoccupazione, allora, ha la colpa

-e come mi pare dolce e confuso-

il dormire in me degli alberi addormentati.

L’inverno se n’è andato, ma non porta via niente.

Mi resterà per sempre la stagione perpetua:

La mia mente ripetuta e sola.

 

 

 

AMOR FATI

 

Il crepitare

Di alcuni rami d’ulivo

Che si bruciano senza fretta dopo la potatura,

l’impeto dell’uccello nel cielo,

la sua timidezza nell’albero, l’aspro

roveto e la fumata

che mi chiedono

conferma, il proprio registro dovuto

dentro ciò che succede.

Bisogna dar loro

quel sì silenzioso che cercano

per poter fare nella loro esistenza

un vuoto alla mia esistenza muta.

Capisco che si tratta

-come nel nastro tra il fiore e il giorno-

Di un destino reciproco,

Di un mutuo essere in ciò che si è, e nulla più.

(Nessuna pienezza,

Nemmeno, ancora, nessuna perdita).

 

Accetto di rimanere qui, di restare a guardare

Queste cose senza segno.

Accetto, medito, restituisco

All’aria

La stessa aria

Che mi sostiene.

 

 

 

MEDITAZIONE DEL VETRO

 

Dietro il vetro che lo protegge

vi è un gesto sofferente.

I muscoli di un torso

-il loro battere disegnato-

Gemono

nella postura tesa

che li mantiene tra la rigidità

e l’eleganza spezzata:

una mano sul petto; un braccio alzato

che si piega all’indietro

accompagnando fedele l’inclinazione del volto;

il profilo, intravisto; lo sguardo

girato verso il fondo di un graffito cieco.

Fissato in quel fondo, la sua ombra lo ripete,

lo sfuma

su quel rovescio impuro.

In tutto regna il grigio.

Argento torbido nella luce che dietro al vetro

è dolore, avidità ermetica.

 

Stranamente,

accanto a quel silenzio disegnato

con rumore e gemito,

il quadro pone,

nel vetro,

un’altra versione di ciò che ora esiste:

io mi rivedo in lui se lo contemplo;

dietro di me, le cose si riflettono.

 

Il mio volto, in primo piano, sprofonda il proprio sguardo

nel mio identico sguardo. Dietro di questo,

le cose che alle mie spalle sono reali,

nel vetro, dietro di me,

vacillano e affondano:

vedo la porta nel suo esilio subitaneo,

dipinta con vernice di un falso brillare

e un pezzo di parete incomprensibile, fragile,

e nel fondo, stordite,

alcune ultime cose quasi assenti

galleggiare in una somiglianza asfissiante.

Nascondendole

nell’altro lato di questo opaco così chiaro,

torso inutile, grigio perso,

in quale limbo cancelli un istante?

Cos’è questo abisso

di volti su volti e di ombre su ombre?

Cosa sono questi sguardi

che vanno nella luce e nella luce s’intorbidiscono?

 

Osservo la bellezza e sono velo.

 

Cristallo improvviso, vetro che non muta,

chi conosce, chi vede, chi è che non confonde?

 

 

 

QUESTA PACE ANODINA

 

Spesso mi osservo

e apprezzo in me la tua assenza,

il vuoto che cancella il mio rilievo,

che fa patto coi giorni e mi dà

questa pace anodina.

 

E dunque non penso niente, non so niente.

Ti chiamo anima, con estrema cautela,

e scelgo questa parola per farti presente,

per rendere gloriosa la tua assenza tra le cose

che brillarono nel centro di altre cose minori

e che mi offrono ora la loro opacità, la cera

scorticata di ciò che fu vita.

 

Sono le ore senza luce,

i giorni senza stupore o memoria,

tempo coraggioso, quando

le mie uniche certezze sono questi poveri

messaggi del mio corpo,

del mio corpo che non sa niente,

di quel volume sottile che avanza e che palpita

carico di quell’ostinata metafisica

che è il suo respiro.

 

 

 

IL POSTO DEGLI USIGNOLI

 

È di fianco a una fonte. Non è un segreto.

Burrone pieno di rovi, di ginestre,

di roseti silvestri, di oleandri.

Spazio dove il tempo ha scolpito

un bronzo vegetale pulito, preciso.

In quel posto tornano ad Aprile

gli usignoli, aprendo nella foresta

d’improvviso il loro parlare notturno

sulle intatte verità del mistero,

in un idioma pieno di ragioni

che fanno strano legame e sono

anche superbia e ipnosi.

 

Non sono più tornato in quel posto. L’ho lasciato, un giorno,

dentro il paesaggio fermo della mia mente

dove il cielo che si pensa copre

la stessa difficile luce, il miracolo

della fedeltà che l’impercettibile

a volte stabilisce con il gravido,

con il reale, con ciò che l’aria muove.

 

Lì posso ascoltare ancora il canto,

il pensiero di fuoco dove medito.

 

 

TERRE DESOLATE

 

Sono desolate queste terre che percorro,

paese delle atmosfere. Le sabine,

con un perché di pietra,

hanno tramato i loro rami geologici

in coni di smeraldo che l’aria rinsecchisce e sporca.

La *Calima mi ruba l’orizzonte,

chiude la pianura aperta nella domanda.

Sono così, ritratti, questi alberi?

E il cardo, è di polvere? Non è di un innocente lillà?

È così calmo il volo delle aquile? Non smette?

Si è spento il cuoio delle cornacchie?

La Calima è per sempre. Per sempre siamo

prossimi all’inganno.

Così lontani anche se vicini.

Com’è povero minerale, com’è sedimento sterile

essere nella comprensione.

Esiste un posto dove tutto fugge.

 

 

 

*La Calima è un particolare fenomeno atmosferico delle isole Canarie, in particolare di quelle più orientali quali Fuerteventura e Lanzarote. È un vento di Scirocco proveniente SudEst, dal vicino Sahara, causato dalla formazione di un’area di alta pressione nel Nordafrica. Questo vento porta con sé, oltre all’aria calda africana, anche polvere e sabbia, che produce una foschia costante e il repentino innalzamento delle temperature che si stabilizzano, per tutta la durata del fenomeno, intorno ai 40°. Nel corso dei millenni la Calima è stata il principale artefice della creazione di particolari ecosistemi, tutt’ora presenti nelle isole Canarie.

 

 

NARCISI

 

(Narcissus poeticus)

 

Qualcuno mi disse

che quei fiori bianchi cresciuti tra i giunchi

erano narcisi.

In pieno Gennaio, fiorivano

sotto il cielo nuvoloso e l’inclemenza.

 

È così allora, il narciso è il fiore intirizzito

che regala l’inverno,

pensai, dunque, vinto dalla letteratura.

 

Di ritorno a casa, con una cautela rituale

-forse abusando d’una fragile lettura-

ho creato un piccolo ramo e l’ho messo

dentro un vaso ingenuamente greco.

Il suo profumo sparge un’emozione informe,

una debole reminiscenza

come le parole di una poesia

dove i narcisi sono,

inevitabilmente, l’io,

l’incognita

nella sua bellezza bianca.

Ma questa mattina,

guardando il ramo dopo averlo dimenticato,

non ho scorto fiori letterari, finti,

ma piccoli narcisi

selvatici,

e non ho pensato a niente,

mi sono sentito sopraffatto

dalla loro delizia senza risposta

che giace sul tavolo.

 

 

 

Antonio Cabrera (Medina Sidonia, Cadice, 1958), vive nella comunità autonoma valenciana. Nel 2000 pubblica il suo primo libro, “Nella stagione perpetua”, frutto del premio Loewe (vincitore anche poi del Premio Nazionale della Critica) e pubblicato dall’editore Visor. Nel 2001 pubblica la raccolta di haiku “Terra nel cielo”, alla quale segue “Con l’aria” (Premio Città di Melilla e Premio della Critica Valenciana, 2004), sem¬pre per Visor. Con l’editore Tusquets nel 2010 pubblica “Pietre nell’acqua”. È autore del volume di prose “Il minuto e l’anno” (2008), e traduttore di vari autori, tra i quali Gianni Vattimo, Josep Maria de Sagarra e Vicent Alonso.

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