DEDICA DI NATALE – ad Amelia Rosselli (un pensiero più sette sue poesie)

Tra i miei maestri poetici (se così si possono chiamare, diciamo allora tra i miei disorientamenti), tra i tanti (ma non sono poi così tanti), devo molto ad una donna, in partcolare: Amelia Rosselli. Lei più di ogni altro mi ha insegnato ad osare ferir la bocca con il cuore, e a ragione di essere altrove, che il canto e la semina impazzita sono la stessa cosa, e che la protezione dell’anima è la sua dispersione, e poesia è quel frutto disimparato, che mostra la terra proprio perchè malato, malato d’umanità, questa umanità che della terra è figlia e madre, madre d’amore disperante, ma anche malvagità, paternità nera. Perciò dalla Rosselli, dall’Amelia ho imparato questa disperazione che causa felicità, caos che genera lungimiranza. Da lei ho imparato la musica illetterata. E dedico a lei questo mio Natale malato, a lei che fu capace di disinibire il verso, di spogliarlo per renderlo suono tonfo, per darlo pugno e mano, e lancia, e renderlo non più cronaca, ma cronico di vita.

Amelia, dove sei, ci manca la tua terra disadattata. Dovunque tu sia, grazie per la schiavitù che m’hai insegnato a incatenare.

(seguono 7 scritti di Amelia Rosselli da “Variazioni belliche”)

*

o mio fiato che corri lungo le sponde
dove l’infinito mare congiunge braccio di terra
a concava marina, guarda la triste penisola
anelare: guarda il moto del cuore
farsi tufo, e le pietre spuntate
sfinirsi
al flutto.

*

Questi uccelli che volano,
e questi nidi, di tormento fasciano
le inaudite coste, e l’ombra
che getta l’alabastro violento sui cuori
e l’improbabile vittoria. O sonetto tu suoni con le campane
dei muli, – il passo è muto.

*

tu non sai quale oscuro precipizio
affumicò miei occhi a tua
vista: tu non odi le rosse mie indagini
squadrarti – solo la terra ti promette una sembianza;
io corro e corro per i vichi invece.

*

nullo
è il deserto in cui tu mi muovi, e le false facce di
quella cattedrale tu chiami l’ardore
di Dio
s’incoronano di spine mortali. E se il sicuro
ormeggiare della tua candela di notte si
spezza, incolpa il fato, la notte oscura, e le
povere tue
spostate ragioni.

*

Madre da gli occhi sconvolti il
blu papale delle tue gote (tende di Dio)
limano.

*

E chi mi può garantire tu non sei uno di quelli
che muoiono sulla zappa invece – chi mi può
avvertire della tua ragnatela. Tardi ho
chiamato le mosche a riparo.

*

la mia fresca urina spargo
tuoi piedi e il sole danza! danza! danza! – fuori
la finestra mai vorrà
chiudersi per chi non ha il ventre piatto. Sorridente l’analisi
si congiungerà – ma io danzo! danzo! – incolume perchè
‘l sole danza, perchè vita è muliebre sulle piantagioni
incolte lo sai. Un ebete ebano si muoveva molto
cupido nella sua
fermezza: giro! giro! come tre grazie attorno al suo punto
d’oblio!

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