SIMON ARMITAGE – 3 POESIE

NOVEMBRE

 

A piedi verso la casa di riposo dall’auto parcheggiata male

a tua nonna occorrono quattro brevi passi per due dei nostri.

L’abbiamo portata qui a morire e lo sappiamo.

 

Controlli asciugamani, sapone e i ninnoli di famiglia,

le tagli le unghie, le rimbocchi le coperte ruvide

e lei affonda nella sua incontinenza.

 

È ora John. Nei loro smorti sorrisi esangui,

nei loro seni cadenti, i cervelli frastornati, le loro calvizie

e anche in noi John: siamo quasi mostri come questi.

 

Sei a pezzi. Mi dai le chiavi e guido

attraverso il crepuscolo, oltre la famosa stazione

verso casa tua, per stordirci di alcol.

 

Dentro, avvertiamo il terrore dell’imbrunire che avanza.

Fuori, osserviamo la sera che cede di nuovo,

e lasciamo che accada. Non riusciamo ad aprire bocca.

 

Ci sono volte in cui il sole brilla e ci sentiamo vivi.

È una delle cosa che dobbiamo tirare fuori, John, da questa vita.

 

 

BIANCO NATALE

 

E lo è, una volta tanto, un bianco Natale,

ma così bianco che le strade sono impraticabili,

e mia moglie è rimasta bloccata per la neve

in una città non toccata da trattori o spazzaneve.

A letto, sveglia, da sola. Mi chiama

 

e ci scambiamo i regali alò telefono.

Per me un orologio, proprio quello

che avrei scelto. Per lei una canzone,

quella che fa Here come the hills of time

resta quieta nella sua copertina

 

nessuno la canta, la scarta. Ma di sotto il cane

sbuffa, rosicchia, latra

e allora lo porto fuori sulla neve limpida

lungo il sentiero del canale sino alla rimessa delle barche

il passo regolare siamo dai miei

 

c’è mia madre, Marie Curie che in cucina

sta scoprendo il radio, c’è mio padre, Fred Flintstone

e un’ospite che emerge dal passato sul volto un’espressione

che dice, menti, ragazzo, e mi faccio una collana con i tuoi denti,

gli orecchini con le palle degli occhi,

 

e colazione con le stronzate che dici,

poi la mia nipotina di due anni, è Gesù bambino,

passa tra noi con il frutto della terra

e la luce del mondo – Christingle – un’arancia rossa

infilzata con una candela accesa.

 

Mangiamo ma il cane questua alla tavola

beve dal cesso, canta in cantina.

Solo Gesù bambino mi accompagna di sotto

con un osso per vederlo, nutrirlo.

Più tardi, quando sono sul punto di andare via

 

mio padre mi vuole dare una stretta di mano

ma ho le braccia pesanti, fatte di vile metallo,

e il cane mi vuole trascinare lungo la strada buia,

di nuovo verso una casa vuota. Passa un’auto

con dentro mia sorella

 

e per augurarmi la buona notte

solleva un braccio del Cristo in fasce che dorme,

ma io giro il polso per vedere l’ora. Lì per lì

sono il tizio della barzelletta, il tizio che in un mondo di amici

con tutti gli orologi fermi,

 

sta sincronizzando il suo.

 

 

IL MIO PEZZO FORTE

 

Il mio pezzo forte:

l’accendo, poi, dal momento in cui il fiammifero

dichiara la luce, sino a quando la luminosità si muove

oltre i propri mezzi e muore, io racconto la storia della mia vita –

 

date e luoghi, le torce che ho portato,

diversi nomi e volti, chi

mi ha dato amore, chi ci è andato vicino,

i cambiamenti fatti, le lezioni che ho imparato –

 

poi trovo ancora il tempo di esitare e arrossire

prima di essere morso dalla fiamma, e bruciato.

 

Un consiglio, a chiunque culli in sé

un’oncia di tristezza, a chiunque sia solo:

non provate a farlo voi stessi; è pericolo,

follia.

 

 

Simon Armitage (Huddersfield, 1963), da Poesie (Mondadori, 2001), trad. di L. Guernieri 

fonte: ipoetisonovivi.com 

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