LORENZO CALOGERO – 5 POESIE DA “AVARO NEL TUO PENSIERO” (DONZELLI, 2014)

IL SOLE DELLE CASE HA INVASO LE CIME

 

Il sole delle case ha invaso le cime

e tu solido potevi essere rotondo

e dileguare con esse.

Il desiderio

se stesso trattiene e un viso opaco

morbido e fine come dentro a uno specchio

vede lui stesso e solo lui

per cortese malessere dileguare

ai piedi di un albero povero di bosco.

 

Ma si sapeva ciò che si spegneva

te ritto in piedi e un passo

dietro un altro era sì lieve

e poroso come era dove un altro

era un sostegno ne la sera

già piena.

Inerte una riva era pure di sughero.

 

Per quanto sapessi già di te sul marciapiede

non valeva esserti accanto, vicino

era altro essere che più non si richiede.

La discordanza era troppa,

gravitava nell’intercapedine

sempre di una doppia veste

dentro una dolce sembianza

sempre per un altro verso.

 

La città era arcuata. Felice un tuo nonnulla

certo non era, ma, vedi, mano a mano

la vena del fiume si era abbassata

a metà sonno, a metà fumo,

il fuoco era l’incesso

nell’insuccesso del tuo doppio nulla

che più non riconosco se non solo per un poco.

Da esso partiva il suo significato

e il riposo tuo perduto.

Più non odo

il tuo cuore.

Da la clemenza dei vivi

più non ritorni e non è più viva

l’onda o l’altra sembianza tua nuda.

Ferma odi una voce che sboccia

o altra sostanza densa

che avanza ferrea e ti ferma

o vaga sola già in frantumi

verso la fine di altra purchessia

giornata.

Non so chiederti altro

al tuo fianco. Odi il disco del tempo

che muta voce accanto al corpo mio,

e purché sia voce viva

che più non si riconosca

sia già fiume, odio, amore,

vena rorida di cose

dentro in un lume.

 

 

NON ALTRA SAGOMA ERA

 

Non altra sagoma era di senso e cielo

che mi sorrise su questa terra

di una curva di un silenzio

ch’era felice. Un’altra giornata

o l’alba adolescente erano miti.

Con gemiti una gioia oltre un certo limite

non mi permise di trattenerti

o di tradirti. Oltre era un cielo glabro.

Vidi la fatuità lenta dell’ora

diventata sull’erba verde tenera uragano;

o una fanciulla una creatura d’aria

era che mi sospinse. Inventata

era una lieve culla sempre più lontano

e tu potevi essere erba folta o grano,

qualcosa come il frutto maturo,

un esiguo giorno d’autunno

o d’inverno che pianamente in sé ristagna.

Un solco avevi arido ed umido

sulla fronte e non era più temperie vana

quella che aveva di sé intersecato

più solido il flusso incerto delle maree

avide come io avevo sognato invano

l’arida tua pelle sul tuo poco volto umano.

 

 

 

CADONO VANI SOGNI

 

Cadono vani sogni,

le sembianze nel nulla.

Non vano è il partecipare

che ti faceva accostare sin qui.

Cade anche la tua riluttanza

sui corpi inerti.

 

Se mi dolgo, se per voraci incanti

ed origini propendo, non era monotono

moto capriccioso del fiume, perduto

un tuo senso in ogni vero tuo momento.

 

Stai bene a vedere.

Se voci furono tante tardi a rapirti

non chiedere più del moto azzurro

vorticoso che si spande in un lume.

Tante parti ti attendevano

da tante parti diverse.

 

 

NON POSSO DISSUADERMI ANCH’IO

 

Non posso dissuadermi anch’io

se anch’io ripenso. Un passo lugubre

sul corpo, una cometa erano

e purché la gioia non sia sempre quieta

tenuta con furia, più porosa

di una vetta d’aria tumida

che costa troppo non poteva più essere.

Dentro una gabbia sul selciato parlo

e numero le ore del mio giorno.

Ripopolo il tempo mio con ombre

stanche e parlo da solo o mi corrompo

in un gruppo fragile e dissimulo,

perché le vene tumide dell’aria

erano una porta viscida che non più risponde

e, salvata in alto un’altra volta,

era da un’altra vetta che va più in alto

e che non varia.

 

 

SAPEVI ADDORMENTARTI

 

Sapevi addormentarti anche

nella grande ala dei morti

dentro un antico desiderio e, sebbene

rimormoro in umili bende la sete della saluta morbida

della giovanile

potenza ch’ebbe una volta la terra

sospesa o tetra o azzurra, arida

 

ch’ebbe essa un giorno dentro una favola

era un sospiro povero, supino,

spesso voluttuoso che accade

nell’immensità umida, spesso declina

o già si accende.

 

Sono persuasive le tue parole

dentro un ordine falso, ora anche

un dolore dentro uno scheletro

esatto che presto se stesso, non per molto,

riprende quanto non sapevo più dire

o un tulipano carnoso vivido di fiori,

umida una sera, che spesso, lievemente

smossa la brezza del vento

risplende.

Non so più se fu più laborioso

il caso di farmi sapere nocivo,

quanto fu per me il caso

di non essere vivo nell’opacità distesa

tenue della terra.

La tenuità stessa dell’ora

da sola nell’aria sempre già ti attende.

 

Il transito dei fiori dall’ombra

alla penombra sempre s’avvera.

Non è più rosea, né bruna una selva.

Ma questo é casto. Un canto che ti cinge

vorticosamente in due, separatamente

nel tramonto sdoppia fermamente

la tua sera.

 

Forse non ricordo più nulla

di quanto era vivo e disperatamente

vivido accende entro un ordine curvo

sopra acque la strana sua lievità

morente.

Mi piacque nel sordo

rivolo il ruvido ricordo nel canto

della materia che pareva plumbeo.

 

Il volo del pensiero pareva nascere

per essere più solo.

 

Comunque come compenso ebbi acque

e in abbondanza.

Non nego ciò che pareva

per essere più povero.

Sempre odo

per avere avuta la stessa vita

remota in dono, simile a me stesso,

da uno che sembrava per essere già in volo.

 

 

Lorenzo Calogero (1910-1961)

 

5 poesie da “Avaro nel tuo pensiero” (Campiglia d’Orcia, 16 ottobre 1955 – 27 ottobre 1955)

(ora pubblicate nel libro omonimo edito da Donzelli, 2014)

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