ISACCO TURINA – da “I destini minori” (Il ponte del sale, Rovigo, 2017)

BREVE NOTA SU “I DESTINI MINORI” (Il ponte del sale, Rovigo, 2017) DI ISACCO TURINA

 

 

Isacco Turina, dopo anni di attesa, esordisce finalmente in poesia con questa matura e densa raccolta di versi, intitolata “I destini minori”, e pubblicata dalla splendida casa editrice di Rovigo, Il ponte del sale. Un libro denso, dicevamo, sicuramente ragionato, data la sua lentissima maturazione. E con precisione e maestria Turina ci mostra il suo inferno, che è anche il suo paradiso, il destino minore di un poeta nel purgatorio del quotidiano. Ma quali sono i destini minori, plurarli, a cui allude il titolo? Forse quelli dei “bruciati, i brutti / i deboli, fantastiche creature / tagliate nella carne”, come recita lo stesso Turina in una delle poesie più pregnanti della silloge? Probabilmente è proprio così. Perché Turina ci parla di un mondo abitato dalla muffa umana, da quelle spore apparentemente innocue e indifferenti, che invece hanno dalla loro parte il potere dell’inerzia. E così la poesia di Turina pare nutrirsi di questi parassiti umanissimi e fragili, e pare viaggiare, riprendendo nuovamente un verso dal libro, “ancora incerta tra la carne e il verbo”; poichè di questo tratta, in fondo, la poesia del poeta veneto: di lacerare, dal fondo della lingua, soprattutto la carne, o meglio detto, ciò che resta del corpo vivo, attraverso l’espiazione del linguaggio. In fin dei conti questi destini minori sono i resti dei vinti, la vittoria delle carcasse e degli sputi sul rifiorire e rinnovarsi dell’esistenza che, resistendo, si glorifica e vanifica da sola. Il destino minore del tempo che gioca contro di sé. Ne viene fuori questo diario di sangue e di ossa, questa “verifica dei destini” oltre che degli smorti “poteri” (qui intesi come i poteri del resistere all’invisibile) che porta verso un profondo lontano, verso un confine conosciuto solo dagli abissi, perché, come dice il poeta, “Solo i naufraghi conoscono il mare”. E in questo mare poetico, i naufraghi sono tanti e sono profondissimi.

 

 

Antonio Bux

 

 

10 poesie dal libro

 

 

***

 

Mi chiedi un figlio. Ovvero: come un dono

di carta colmo d’acqua, l’animale

che non posa sui rami e non sprofonda,

lama che divide le spighe

dai gambi, e il portatore sottopelle

di radici che ignora. La creatura

che stancherà i tuoi muscoli

fino a conoscerne ciascuno

e a tramandarti viva, ma staccato

il tuo viso da te come un affresco

mentre tu diventi muro. Mi chiedi

un figlio, dici, perché questo imbuto

che sentiamo d’essere, soffocato

di sabbia bagnata e muto benché

nutrito di tutte le parole

e d’altro ancora, restituisca infine

un granello alla terra, a tutti i libri

almeno una sillaba.

 

 

INTERNO PARIGINO

 

Questa casa di vetro e di pareti

dove, stesa, separi la tua morte

dalla mia, beve la penombra

continua, se ne gonfia, conosce i volti

che su strade e cortili, prima dell’alba,

da un’inonnia si affacciano a sputare.

 

 

L’ALUNNO DELLE STELLE

 

Sono stato l’alunno delle stelle

nel chiarore infinito

delle sere d’estate.

“Distenditi nell’erba,

ogni filo incontrerà il suo destino”.

“Chi ha parlato?”

“Nessuno”.

“Ho paura”.

“Sei padrone della notte”.

“Mi cercano”.

“Nessuno sa che manchi”.

Tra le uve ancora acerbe e il canale

che portava notizia di fiumi lontani

mi sono disteso.

“Dimentica il tuo braccio,

le maniche macchiate,

abbandona alle stelle

la mano analfabeta del bambino”.

Morivano nel sonno le piccole luci.

La mano che ora pettina la terra,

alunna delle stelle,

la mano analfabeta scriverà.

 

 

***

 

A vent’anni, non tutti sono in strada.

Dentro rimangono i bruciati, i brutti,

i deboli, fantastiche creature

tagliate nella carne. Il genitore

che li veglia, confuso si ripete:

“Seminavo gerani, e sono nate

erbe di ricino abnormi”. Nel sonno

imperfetto li ascolta maledire

ogni argine, le palpebre e le mura.

Sogni cannibali si nutrono di loro,

spose come cucchiai da masticare.

Quando escono al buio

rovesciano sui muri i loro sputi,

e gli escrementi e la potente urina.

I più delicati muoiono presto

disfacendosi come

giovani biblioteche scese in mare.

Altri resistono. Allora vedrai

cinquanta chili d’uomo

che portano quintali di memoria.

 

 

***

 

Ricordo la ragazza che a lezione

– anoressica, in larghi pantaloni

che esponevano gialle le caviglie –

scendeva con rumore gli scalini

di legno e si piegava sulla cattedra

a copiare le carte del docente,

distaccata e mai presa dal sorriso

come un ramo abitato da un’idea.

Scesa da un crocifisso in mezzo a noi

ancora incerta tra la carne e il verbo.

 

 

*

Sangue di mosche sul muro. Eppure abito

qui, come belva agli abbeveratoi.

Cresce il muschio notturno sui canali,

suono di palpebre umane, di pane

invecchiato nelle tasche.

E odore di vernici che s’incendiano

addosso alle cose, che svelano

l’alvevo bruciante del colore.

Indirizzi di possibili intervalli

tra l’occhio e la narice.

Lirica sull’intonaco, incompiuta:

“Mio corpo, ripostiglio

per le ossa, luogo in cui stipare

sulla terra il superfluo della notte”.

Memoria di bambini che si muovono

nel buio, la mano alla parete, il piede

che tasta lentissimo l’aria.

 

 

I NAUFRAGHI

 

“Nei giorni estremi mi piscerò addosso,

ma per ora il mio cesso è la città”.

I capelli bruciati,

le teste enormi chine sui corpi esili,

campo di girasoli a fine agosto.

“Solo i naufraghi conoscono il mare.

Voi che poggiate sulla nave

e credete a una destinazione

come potete ancora lavorare?

Ho capito il lavoro quando ho visto

mia madre uscire dal supermercato,

l’acqua in una mano,

nell’altra i pesci”.

 

 

I FIGLI

Vent’anni fa, anche questo accadeva.

Non erano soltanto fuochi

dal Medio Oriente, ma nei giardini

di casa nostra, vestiti

da alpinisti scalavamo le loro

schiene perfette. I figli dei malati

dormono sulle punte di un pettine.

Gettiamo cenere su quelle fronti

ancora troppo lucide:

domani, vecchia madre, impazziremo

assieme e non dovremo preoccuparci

più di noi, né di niente.

Ma chi ha scavato la sua tana

nei corpi dei genitori? Trent’anni,

e con un braccio reggevano intero

il nostro mondo. Ho visto dai visi

staccarsi l’età, lentamente

come evapora l’acqua da una pentola.

Tutte le sigarette moriranno

stanotte nella neve, nella pioggia.

O moriremo noi, nel loro incendio.

 

 

*

Si spoglieranno gli angeli

durante il temporale, e pelle e piume

offriranno alle carezze dei lampi.

Come l’alba quando medita il male

del giorno, scuoteranno ai venti

la cima pensierosa delle ali,

concedendo che i gatti alle finestre,

con gli occhi spalancati come ortensie,

di paura s’innamorino di loro.

*

Ho gettato il tuo spazzolino.

Se non ci fossero, a resistere,

oggetti che lavano, cantano

e scrivono, nemmeno un passero

potrebbe posarsi sui giorni

slegati come una foresta

senza rami. Sui treni del mattino

l’alba ha seminato la luce.

Ti svegli in un nuovo pianeta,

in un’altra città. Raduni

le labbra divise dal sonno

per l’ultimo bacio alla notte,

per non accompagnare mentre

si aprono i fiori che hai lasciato.

Isacco Turina (Villafranca di Verona, 1976). Ha curato i volumi di saggi “I nuovi eremiti” (Medusa, 2007) e Chiesa e biopolitica (Mimesis, 2013) . È presente, come poeta, nell’antologia “L’opera comune” (a cura di G. Ladolfi, Edizioni Atelier, Borgomanero, 1999). I Destini minori (Il ponte del sale, Rovigo, 2017) è la sua prima raccolta.

Pubblicità